TRÁFAGO

La poca idea,

la poca noción.

Calle estrangulada,

esquina contrita.

Mujeres arreboladas,
liornas escabullidas.

Mis pies están
en el aire,
mi idea 

en el retrete.

Caminan las aves,
no siento los pies.
La tarde 

se raya
y mi alma
fallece.

Y ya no entiendo
qué es un beso;
qué es una caricia;
qué es una sonrisa.

Solo la pared
que me acribilla
con sus esquinas de marfil.
Y eso es todo.
No hay calles,
no hay mujeres,
no hay liornas;
eso es todo:
nada más que todo.